SACRIFICIO. (1)

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Sus hombres cayeron, uno a uno, a los pies de su enemigo. Él no hizo ni un pequeño gesto. En la cima de la colina, sobre su caballo tan negro como el corazón de la tierra quemada, vio como derramaban su vida escarlata sobre la hierba sin recordar sus nombres

Espoleó su caballo. Sin distorsionar la línea del horizonte trotó hasta su campamento. Allí, otros cien hombres estaban dispuestos a cambiarse por él. Mañana tendría otros cien.

Daría la orden de que lo diesen todo. No le importaban nada.

 

TURISTAS.

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Viaje en primera con hotel y desayuno. Sábanas limpias, accesorios de baño, grandes vistas, wifi gratis. En la ciudad se puede bautizar en sus aguas, ver un trozo de su historia, ser un habitante más por unas horas.

Los visitantes traspasan la ciudad. Turistas-neutrinos que atraviesan la habitación de un hotel sin alterarla. Nadie la ocupa para siempre.

Desembarcan, gastan, consiguen recuerdos, desaparecen. Un punto donde hacer escala. Un lugar de tránsito.

Esta ciudad no los recuerda. Se cimenta en la amnesia. Ningún visitante es tan importante como para no dejar su habitación cuando dan las doce.

 

Hotel tránsito.

CUADERNO.

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Los vencejos cosen el cielo metálico del atardecer.
Yo no quiero llenar cuadernos con crespones negros.

Los miedos ya hablan bastante alto a través de las puertas.
Yo no quiero abrir páginas llenas de vocales dislocadas.

El metrónomo sueña de la mañana a la noche
y repite.

Yo no quiero barajar partituras de notas atenazadas
y bajas.

El mundo es sucio por momentos.
No pretendo pasarlo a limpio.

Escribir para poner ladrillos,
no para cerrar con maderos.

 

Tweets (8)

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SOMBRAS CHINESCAS.

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Las hojas en la rama de un árbol ejecuta una imitación cautiva del aleteo de un pájaro al compás del viento.

Una gran borrasca azul contornea en reflejo suspendido el contorno de una cordillera sobre la que hace equilibrio.

La mente de un loco se trasviste en compositor y sueña con sinfonías inéditas que se rompen en pedazos al alba.

Letras transmutadas en palabras que imitan sombras chinescas en la cabeza de un lector.

VERSOS INSERVIBLES.

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La poesía es inútil.

No es el Plan General de Ordenación Urbana. No es el temario que entra en un examen. No es la receta del Paracetamol. No son los Términos y Condiciones de una aplicación.

Es de su inutilidad de la que se desprende su surrealismo, su innecesaria presencia.

 

La poesía es un tipo pintado de verde

dando saltos en mitad de un ajetreado puente,

desgrana rimas fáciles o se deja sus sentidos

para que otros cuatro locos se den por aludidos.

 

La poesía es una psique declarada y decantada

la habitación del fondo bañada por una ventana.

 

Pinceladas de ansia y tiento,

versos hechos de pintura.

un paisaje taquigrafiado

en la orilla de la cordura.

 

La poesía no planea ciudades, no da títulos,

no alivia la fiebre, no se queda con tus derechos.

 

Va y sucede sola,

ya es bastante.

Son palabras cazadas

en senderos de nadie.

 

TE MIRO, TE BUSCO.

Mira que salgo a buscarte y parece que te escondes, asustada, entre portales.

Mira que intento despistarte en cada esquina, intentando no telegrafiar mis pasos sobre las teclas de las aceras. Mira que, con mucho cuidado y lápices afilados, trazo mi ruta en el callejero cerrando los ojos. Mira que, con todo, no logro encontrarte y me conformo con hacer censo de tus arquitecturas.

Mira que te busco y no te encuentro, ciudad.

PARÁBOLAS TRUNCADAS.

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Riega con tus actos las memorias,

no te preocupes por objetos naufragados.

 

No te afanes por salvar las riquezas,

la vida acaba quemándote las manos.

 

Doblegar la curva de las parábolas,

equívoco ejercicio ligado a los fracasos.

 

A tu espalda no existe las carreteras,

vigila los túneles y sus disparos.

 

Precipitarse sin asideros en las nieblas

es el destino en el que estamos anudados.

 

TIRADAS

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Hay tesón en tus renuncios. Hay efervescencia carnal en cada giro de manos. Cuidas la caligrafía en las tiradas del tarot.

Trazas una minuciosa ruta para deambular por el desierto. Pulidos cristales devueltos por las olas de la memoria. Resuelves cuentas en el dorso de una servilleta.

Magníficos planes dignos de ser

arrastrados por las tormentas.

CIUDAD DE LA MEMORIA.

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Las ráfagas de aire emborronan la orilla de las sombras. Paisaje maldito disuelto en aguadas nostálgicas, pasos perdidos en asfaltos sin rumbo. Calles del olvido.

Peatones funambulistas entre dos mundos. Papeles con direcciones lanzados al aire. Números escritos con tiza bajo aguaceros cotidianos.

“Estamos perdidos” parecen musitar los ladrillos que nos amparan. “No nos encontramos” exclaman los portales.

Desalmado callejero desarmado. Recuerdos desmadejados.

Cabezas ardientes. Espíritus oxidados.

Estamos perdidos si apenas nos acordamos.