VERSOS INSERVIBLES.

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La poesía es inútil.

No es el Plan General de Ordenación Urbana. No es el temario que entra en un examen. No es la receta del Paracetamol. No son los Términos y Condiciones de una aplicación.

Es de su inutilidad de la que se desprende su surrealismo, su innecesaria presencia.

 

La poesía es un tipo pintado de verde

dando saltos en mitad de un ajetreado puente,

desgrana rimas fáciles o se deja sus sentidos

para que otros cuatro locos se den por aludidos.

 

La poesía es una psique declarada y decantada

la habitación del fondo bañada por una ventana.

 

Pinceladas de ansia y tiento,

versos hechos de pintura.

un paisaje taquigrafiado

en la orilla de la cordura.

 

La poesía no planea ciudades, no da títulos,

no alivia la fiebre, no se queda con tus derechos.

 

Va y sucede sola,

ya es bastante.

Son palabras cazadas

en senderos de nadie.

 

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TE MIRO, TE BUSCO.

Mira que salgo a buscarte y parece que te escondes, asustada, entre portales.

Mira que intento despistarte en cada esquina, intentando no telegrafiar mis pasos sobre las teclas de las aceras. Mira que, con mucho cuidado y lápices afilados, trazo mi ruta en el callejero cerrando los ojos. Mira que, con todo, no logro encontrarte y me conformo con hacer censo de tus arquitecturas.

Mira que te busco y no te encuentro, ciudad.

PARÁBOLAS TRUNCADAS.

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Riega con tus actos las memorias,

no te preocupes por objetos naufragados.

 

No te afanes por salvar las riquezas,

la vida acaba quemándote las manos.

 

Doblegar la curva de las parábolas,

equívoco ejercicio ligado a los fracasos.

 

A tu espalda no existe las carreteras,

vigila los túneles y sus disparos.

 

Precipitarse sin asideros en las nieblas

es el destino en el que estamos anudados.

 

TIRADAS

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Hay tesón en tus renuncios. Hay efervescencia carnal en cada giro de manos. Cuidas la caligrafía en las tiradas del tarot.

Trazas una minuciosa ruta para deambular por el desierto. Pulidos cristales devueltos por las olas de la memoria. Resuelves cuentas en el dorso de una servilleta.

Magníficos planes dignos de ser

arrastrados por las tormentas.

CIUDAD DE LA MEMORIA.

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Las ráfagas de aire emborronan la orilla de las sombras. Paisaje maldito disuelto en aguadas nostálgicas, pasos perdidos en asfaltos sin rumbo. Calles del olvido.

Peatones funambulistas entre dos mundos. Papeles con direcciones lanzados al aire. Números escritos con tiza bajo aguaceros cotidianos.

“Estamos perdidos” parecen musitar los ladrillos que nos amparan. “No nos encontramos” exclaman los portales.

Desalmado callejero desarmado. Recuerdos desmadejados.

Cabezas ardientes. Espíritus oxidados.

Estamos perdidos si apenas nos acordamos.

ROCA.

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Pasó mucho tiempo hasta que la roca se supo viva. Su epifanía fue repentina, abrupta. Comprendió que todo el dolor que se transmitía por su ser no era propio de un objeto inanimado.

El llanto la convirtió en alguien, fiel reflejo de su llegada al mundo.

Ser vivo e inerte, sensible en un mundo detenido. Eterno paciente a la espera de un traslado erosivo o de una grieta que lo engullese todo.

Piedra viva. Anhelados cataclismos.

roca Palabras Peculiares microrelato ilustrado

CIUDAD EFÍMERA.

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Piensa en la desequilibrada luz noctámbula, desprotegiendo la arquitectura, desnudándola hasta despojarla de sentido, de pie, de dirección.

Una ciudad soñada al filo del despertar, inútil en lo efímero, construida hasta las fronteras de la comprensión para ser vista un segundo.

Escenario de una película para espectadores durmientes.

 

TALLA.

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Islotes pulidos en el desierto inundado. Aguas lamosas, rojizas, se contornean al pie de los cristales.

Los habitantes resbalan por las caras planas, caen sin remedio, sin un lugar donde agarrarse, cautivos del cieno oleoso bajo los bellos tallados.

Su sustento, su mayor peligro.

El ácido sol rebota en la tierra congelada.

Ciegos, deambulan hacia su final.

Sin embargo, no se lamentan. Se saben sujetos a ese equilibrio, necesitados de todo lo que se acaba con ellos.

No pueden más que respirar.

En la tierra sin escondites,

la talla hostil.

No caben promesas de tierra firme. Lamentarían no haberla descubierto años antes. Tantas voces perdidas habiendo un lugar en el que guarecerse.

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EMERGENCIA.

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– Usted olvidó obtener su copia plastificada con esquemas didácticos a cuatro tintas de los procedimientos de emergencia a bordo. No por ello debe usted enroscarse en el asiento, no se lamente por las desgracias que están por venir. Si deja de sollozar, le diré que el piloto apenas sabe volar. Hace una semana ocupaba el asiento cuatro-c. El aparato vuelta solo y los pasajeros se bajan en marcha. Disfrute de las vistas.

 

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